На Бейкер стрит, влекомый конной тягой,
Я, впопыхах забыв надеть галош,
Примчал. Смотрю с британскою отвагой:
Куда ступить? Нелепость, глупость! Что ж...

Скольжу как есть... Простите миссис Хадсон!
Да, виноват: конечно же, навоз...
А мистер Холмс? А милый доктор Ватсон?
Вы мне позволите? Зажмите только нос.

В дыму табачном вязли звуки скрипки,
Пылал камин. Навстречу вышел ОН,
Лишь двинул носом: "Никакой ошибки-
Вас наградил бельгийский Першерон".